Perchè è cosi difficile comunicare?

Sono solo io che parlo, non un altro, solo io. Le dita scivolano leggere sulla tastiera, come quelle di un pianista. Forse siamo solo tutti lacrime nella pioggia, come si diceva in Blade runner. Allora che senso ha volere per forza dire qualcosa.

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Da una città all’altra, oltre un caldo torrido e appiccicoso, sono finalmente giunto a un passo dalla vita che ho scritto, descritto, sognato. L’ho vissuta spiando, l’ho vissuta coi sensi, udito prima, vista e olfatto. E poi un po’ di tatto, quel tatto che non tocca ma si sente. Stretto, quasi rifiutato, costretto all’angolo come il più suonato dei pugili, si, mi sento cosi. Ma è un angolo senza spugna, fatto di birra e droga, hashish e marijuana comprata al mercato delle pulci Danesi.

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